Não compreendo como é que, depois de ter informado tudo e todos que me iria ausentar do país por uns dias e de ter feito a maior ginástica possível para não falhar nenhum compomisso em função da desejada semana livre, consigo ligar o telemóvel à chegada a solo português e receber relatório de 17 chamadas perdidas! Devo falar croata, ou qualquer coisa do género, só pode…
Literalmente.
Este calor doentio parece fazer sair da toca os espécimes mais estranhos deste planeta. Hoje só encontrei malucos à minha frente - um homem bêbedo no autocarro a cantar uma música do Bobi e do Tareco a altos pulmões; dois jovens a pedir-me informações sobre um parque infantil no sítio mais improvável para haver um parque infantil e, curiosamente, ficarem muito agradecidos, por acreditarem na sua existência; um velhote a falar sozinho e a berrar comigo de uma forma ameaçadora para ir para junto dele porque lhe apetecia falar; um miúdo a ouvir musiquinha no seu leitor de mp3 e a cantar na maior em plena Biblioteca Municipal; e finalmente, a espera pacinte e interminável pelo transporte e a constatação final de que o percurso não nos diz absolutamente nada, porque o motorista resolveu “cortar” caminho por um atalho que ninguém conhece, incluindo ele mesmo.
E é por isto tudo e mais alguma coisa, que me vou afastar por uns dias, para far far away. Pode ser que encontre alguma da paz que estou a precisar. E algum ar fresco, também.
Aproxima-se uma semana aterradora. Tanto trabalho, tão pouco tempo! Acrescente-se a isto elevados gastos de dinheiro nos últimos dias, convites irrecusáveis para saídas e festejos (e uns tantos recusados pelo meio) e um fim de semana cheio de sol que deitou toda e qualquer tentativa de trabalho por água abaixo… e aí temos a receita para a perfeita irresponsabilidade.
Olhei assim de soslaio para o meu plano de trabalho para estes dois últimos dias e cheguei à conclusão que só um ponto foi cumprido. Nada que não consiga inverter: aí tenho o plano do meu resto de Domingo.
(Não posso ver um raio de sol, essa é a verdade.)
A única vez que desmaiei na minha vida foi num hospital.
(Pronto, era só mesmo isto.)
Simplesmente porque há muito tempo que não ouvia um disco tão bom…
Eu tenho a “panca” das horas, é verdade. Mas quem me conhece bem já sabe como sou e não estranha. Admito que não sou pessoa de “eu depois apareço por lá”; prefiro antes o “entre as 16h e as 16h30″ ou mesmo o “no mais tardar às 17h”. Acho que tudo tem a ver com a minha personalidade tendencialmente metódica. Talvez isso justifique a necessidade de me confirmararem horas para o que quer que seja. E de me irritar solenemente quando alguém se atrasa ou me apresenta com a maior das naturalidades o argumento mais vazio possível que se resume a “chegar atrasado(a) não é nada de especial. Deve-se chegar sempre uns 10 minutinhos depois da hora marcada.” Ora, portanto, cá na minha óptica, se há uma HORA MARCADA é para cumprir, certo? Sem exageros ou extremismos, mas é para cumprir. (Digo eu.)
Pior que isto é alguém deixar respostas em aberto, pensando que os outros têm todo o tempo do mundo para lhes dedicar. Este tipo de pessoas crê que os outros devam viver em função deles, pelo menos é essa a ideia que transpira para o mundo exterior do seu ego. A questãozinha é que eu não tenho pachorra para isso, o que dá azo a alguns desentendimentos. Não preciso de horas certas para ser feliz, mas preciso de um plano mínimo do meu dia. Porque, felizmente, tenho sempre que fazer e não sou de ficar de papo para o ar à espera de um “sim”.
Dito isto, vou-me pôr a mexer. Não chegou nenhuma resposta enquanto escrevi este post, pelo que tudo o que vier a seguir vem tarde…
You should know me better.
